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Era Natale
con un piatto di minestra
e pane nero.
Era il sorriso bambino
che guardava la neve cadere
con il naso incollato alla finestra,
o il pettirosso intirizzito
a beccare briciole sul sentiero.

Era Natale
nel coro di voci
della messa a mezzanotte
che s'innalzava
con volute d'incenso dalla navata.

Era una corsa di fanciulli felici
là sull'Appennino
tra il ricamo allegro di fumo
per le vie del borgo
ammantate da una nevicata
dal crinale alle pendici.

Era la povera tavola imbandita
con la tovaglia bianca della festa
e la famiglia tutta riunita
in compagnia su sedie di paglia.
Sorrideva il cielo fuori
anche al fischio della tramontana
o incappucciato in scura nuvolaglia.

Era il sapore contadino
del vino rosso e del panforte
e anche nella miseria
il focolare brillava di calde luci.

Qualche semplice dono
per i più piccini:
noci, arance,
una sciarpa fatta a mano,
una manciata di mandarini.

Era il profumo
di ginepro arso nel camino,
era la carezza del nonno
intento a raccontare
mentre fumava la pipa
illuminando di felicità
il cuore di un bambino.

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